У меня появились новые часы. Слышно, как они тикают, словно воплощение тех самых метафизических "тикающих часиков". И это хорошо - я должен ощущать, как уходит каждая секунда. Чтобы успеть принять решение, как же мне жить дальше. У меня есть неопределенный отрезок времени, за который я должен понять, как и в каком формате мне уезжать. За море или за несколько границ. Навсегда или на некоторое время. Я не знаю, успею ли я определиться. Что может произойти за то время, пока я выбираю и оцениваю.
Ах да, пора бы снова вернуться к формату дневника. Собирать мысли. Временно размещу ссылку на него еще где-то, может, прорыв каких-то новых читателей этот процесс мобилизует.
Энное время у моря пошло на пользу. Вот только стоит вернуться - и снова попадаешь под пресс. Постепенно сгущается, словно откуда-то изнутри прорастают родные кандалы. Иногда, конечно, приходит мысль забить на все и уехать в какую-нибудь деревню, пока продлевают удаленку. Но и там доберутся. И стены из бревен нарастающий водоворот не сдержат. Да чего там водоворот - это уже какой-то сток во всеобщий могильный котлован, причем даже не такой, как у Платонова.
И снова пишу так, словно еще недавно не видел своими глазами, что есть в мире и другая жизнь. Свободная. Хоть и не совсем легкая. И с нуля, с позиции младенца, который еще не умеет говорить, не знает языка, не совсем понимает местный бардак. Одно дело триста раз в гости ездить и школьные каникулы все детство проводить, другое - жить.
Но как же я мечтал снова войти в морскую воду. Все два года пандемии и закрытых границ. Хотя для меня это были два года собственной болезни и перманентных попыток влепить мне что-то неизлечимое. И эта поездка была просто необходима для того, чтобы снова почувствовать себя чуть более живым, хотя бы физически. И да, мои походы на пляж помогли. Главное не растерять этот багаж.